Rien ne me dirigeait vers la peinture. Et puis… un couple d’amis a eu l’idée la plus farfelue qui soit de m’offrir une boîte de peinture. L’aquarelle qui ne devait être qu’un détour a su me fasciner.
Dans les années 2000, l’aquarelle, en France, ne suscitait souvent qu’indifférence, voire dédain. La passion qu’elle attisait chez les peintres qui la pratiquaient, l’absence de lieux d’exposition et de manifestations dédiés à cet art m’ont poussée, en 2003, à créer avec quelques amis aquarellistes la Société française de l’aquarelle. J’ai présidé cette association durant dix ans, avec enthousiasme.
Expositions personnelles régulières.
Participation à de nombreuses expositions, Salons et Festivals en France et à l’étranger, dont le Salon du Dessin et de la Peinture à l’eau, Salons de l’Aquarelle de Belgique, Uckange, Caussade, Aiguillon, Wassy, Montgermont, Pouilly-les-Nonains, Saint-Egrève, Salon des peintres de montagne…
Festivals d’aquarelle de Brioude, Rochemaure, Méjannes-le-Clap,
A l’étranger :
Expositions Internationales au sein de la Confédération Européenne des Sociétés d’Aquarelle, Pologne, Norvège, Espagne, Suède, Italie… Au Canada, en Suisse, Belgique, Colombie, Luxembourg, Mexique…
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Ce qu’il reste de blanc Immensité des décors, au loin la montagne, les ciels vaporeux, profondeur et sérénité du bleu pluriel. Il y a de l’Orient dans la précision du peintre et son détachement. Natures mortes, petites scènes où se jouent les couleurs et les contrastes. Le peintre est envoûté par le temps, celui qui nous délimite et nous contraint mais aussi celui qui nous promet le printemps.
Les yeux à la neige Feuille blanche, la neige est là. Dans d’infimes variations de teintes, la trace du pinceau disparaît, déposant sur le papier les effets du vent sur la neige. Ailleurs, le sulfate côtoie la rouille, rencontre inattendue de bleus profonds et de bruns ardents.
Au bord des saisons froides Dans les aquarelles d’Annie Chemin, nous sommes conviés à la plus fidèle des enfances, celle qui ne nous quitte jamais. Tout est vrai et tout est faux, la réalité est un prétexte, un escalier, une porte au fond de la cour.
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